Hier, j’ai offert des fleurs à ma mère. Sans raison, comme ça, pour lui signifier que je l’aimais. J’ai vu dans son regard que j’avais plusieurs visages. J’étais l’enfant turbulent qui une fois encore s’était ouvert le genou, j’étais l’écolier qui perdait régulièrement ses écharpes à l’école, j’étais le jeune fugueur qui n’a plus donné signe de vie pendant un an, j’étais celui qui avait choisi d’étudier au-delà de l’océan, j’étais celui qui parlait maintenant des langues intellectuelles qu’elle ne comprenait pas. Elle a pris les fleurs contre elle, « comme elles sont parfumées », a-t-elle dit, et j’ai compris que pour elle, c’était la succession de mes visages qui les lui offrait.